原创《写给父亲散文诗组章》：本文关于散文诗论文范文,可以做为相关论文参考文献,与写作提纲思路参考。
潘云贵,1990年12月生,福建长乐人,硕士,毕业于西南大学文学院,现为高校教师.诗歌发表于《诗刊》《山花》《扬子江》《福建文学》等刊物,曾获张坚诗歌奖·2011年度新锐奖、《诗歌月刊》2013年度优秀散文诗奖、《人民文学》第四届高校文学征文诗歌类一等奖.出版散文诗集《天真皮肤的同类》.
父亲与城
在1988年的云层下,一棵无果、钉着广告牌的乔木旁,你被欺骗、失落、贫穷喂食饱足,呈现球的形状,被拍起,回落,又弹起,在一无所有的归途中漏气.
一次进城的体验是：你丢光了羊、母亲的嫁妆和当了十三年石匠的积蓄,只剩下还很年轻的三十岁.你在回来路上,大叫,像一条狗.
这是我出生后听到的故事,一次失败的创业经历,成为你对世界与命运不信,十的根源.于是而后的三十岁,你继续与山为伍,在石头里埋下生活与爱恨.
当有一天,山顶炸裂,页岩松懈,受惊的鲫鱼停下半途产卵的痛苦,城市把手伸向了村庄,要注销它的名字,将它以婴儿的身份抱进摇篮.
所有村民为户籍上身份的改变而喜悦,撇下炉灶和床榻,背离田园与山林,直奔都市的中心.你在窗前,站立不动,望着铅灰色的云和步步紧逼的楼,喝了一口酒.
地平线越来越近,那里有蛮横向上的力量.你所追求的只是紫藤花、丝瓜、瀑布落下来的意义.但,挖土机吵醒的清晨是赝品,林田、飞鸟、星辰、乡音、树叶与树叶问的广阔,一一失散.
杯中已无清甜的露水可饮,牙垢是黄的,叹息是和平的.
你再次进城,想用稻穗的口音告诉世界,你和泥土还活着.
跑过柏油路、步行衔,城市在物质、名利、*中闪光,被照出的影子巨大而陌生,嘲笑、碾轧你.
在喷泉和雕像下面,每个人要用透明的颜色才能活下来.
你不会.
信任红绿灯、医院、ATM机、电子货币、超市商品,以及一棵棵马路上盲目的树,并依赖它们.
你不会.
你在耀眼的车流中盘桓,在文明的旅馆里找不到一个廉价的房间.
动物园中被人戏耍的猴子,你像;淤泥里反应迟钝的河马,你像.
你返回,像三十岁时一样失落,丢了一群羊,没有一只活着归来.一路紧抓着篱笆上的余晖,问杜鹃,问蒲草,问溪流,现在,可还有人像你们一样自由?无人应答.
举目四望,村庄同你一道,瘦了,老了,模样模糊.
你在失去中,用沉默种着守护,并演唱时间的歌：“晨兴理荒秽,带月荷锄归.”
死亡搬运工
死神是没有心肺的旅行者,在人间肆意丢弃悲哀与阴影.
在死亡面前,你是一个搬运工,也是一座风蚀的堡垒.
你见过*的满天星盛开,微笑,在风中亲吻与被亲吻.你也吻过石头粗糙的嘴唇,像苦难一样硬,像时间的脚趾一样成.
你知道为何念起每个死者的名字会那么沉重,因为那是棺木的重量.
你抬过,也梦见过.那些孤独的重量,在埋入土中那一刻恸哭,像女人,像孩子.
你经常在光明与黑暗交替的边缘,看见自己正搬运着一个又一个死亡和过去,从中悄悄组合自己的脸,并在天亮前忘记.
睡梦是不平稳的,坐落着易崩塌的群山,像排受损的钟,惊飞的鸟雀是林中恐慌的风暴.棕榈叶敷在你苍凉的额头,你的肚皮浮现在棺木之上,像阴天坠下的云.沉重的鼻息模拟远处的雷声,那么忧伤,那么空旷,让我用听觉孕育出一匹马,驰骋在生命隐匿的原野.
你酲来,讲到死的真相：假如无人送来回忆与眼泪,死亡是一件真实且孤单的事情.歇在桌上的手,微微颤抖,是一条*到生活要将它悄悄烹饪的鱼.
曾经那双手在台风天捉过急流中的大鲢鱼,那是你一生中最快乐的时刻.如今它们的用途是搬运,搬运生活,搬运痛苦,搬运死亡,直至无力抬起,如此刻.
父亲,你的身体是被挖空的矿,时刻带着爆炸和塌方的危险,走在我面前.
当你站在被现实炸平的崖边,凝视这座即将丢失姓名、被接入城市腹地的村庄,一片暗沉沉.失散的地平线、被迫改道的河流,像过度操劳的母亲、用人,沉默清点着她们的疼痛与失望.
人们在这里出生,却无法在这里死去,村庄先走一步,沦为记忆中的空墓.
在时间面前,我的父亲,你为自己日后的死选择的方位,一改再改.
历史吞咽着口水,永远说不清答案.
不会告诉你的事
你不得不说自己老了.
年轻时的窗户,现在一周只擦一次,每次动作缓慢,能听出骨头的疼.
远方在圆框眼镜中呈现鱼刺的形状,卡在溃败的喉咙中拔不出来.你吃力看报,读字速度减慢,牙齿像一架坏掉的钢琴,音色混浊.
施工的医院大楼旁,最后一棵榕树像墓碑被运走.你没有足够的勇气再与时间对抗,意志逗留在被封起的酒杯上,昔日的倔强瘫倒在字迹潦草的病历中,一页页都标注出心、肝、脾、胃、肾难兄难弟的身份.
你不得不说自己老了.
蛛网挂墙角,黏结透明的死亡,秋天以气味相投的缘由强占体的房间.你用咳嗽驱赶,无果.妻子准备饭菜,清汤寡水,像余生再无激情朗诵的旁白.
你以父亲的口吻命令已经二十岁的我：“再去添一碗！”我站起来,回答：“不！”你惊讶于我口中的否定,并为此感到恐惧和愤怒,却没力气再喷发体内的岩浆,转身进屋,早已褪色的上衣融进阴影里.
想起年少时,你让理发师剪掉我留长的头发,托着石头的重音,顺着一根手指投向我：“你不准哭！”以将我塑造成男人.
我们在一个盆中争夺各自的水域,我的脚尝到另一只脚的盐分,它粗壮却卑微不作声响,而我却用力跺脚,溅起水花,为了表现你不再拥有的快乐.
你不得不说自己老了.
早早睡去,进入渔翁角色,垂钓枯瘦泛白的梦.睡眠与死亡称兄道弟.天亮,是希望,也是恐慌.我喜欢看你睡着时的样子,低垂的眼睑翻不出万物,有时看到的仅是一条死鱼.你像壶,像炉,像鼓,又像一口井.
而你醒来,口气是茫然的,一个男人既不年轻,也无引领者跟你说六十岁的火车何时进站.你从小靠谷物、眼色、竹鞭养大的儿子,在清晨为他喜欢的姑娘和明天,写下一首你读不懂的诗.他不再是你的门徒.
父亲,我们从未拥抱过,这是我想告诉你的唯一秘密.
如同天空没有擁抱过大地,飞鸟与鱼仅是对望,我从没仔细抚摸过你的掌纹.它们多长,一定很长;它们多深,一定很深.可是,我不知道.
父亲,你老了,瘦了,薄了,像一层落在摇椅上的影子,被风吹起,在村庄的某个角落晃过了一瞬.
这是我所看见也不会告诉你的事情.
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